"Над землею высоко в озареньи славы..."

"... Гордо реет красный флаг трудовой державы.
Гордо реет над землёй стяг непобедимый!
И гордимся мы своей Родиной любимой".

 

55 лет назад не только в офисе банкира шуршал авторучкой советский поэт Грибачёв:
 
"Николай Грибачев
Флаг, который был растрелян
 
На Уолл-стрите в офисе банкира,
Где дождиком по окнам небо мокло,
В надеждах мира и тревогах мира
Копались мы, ходя вокруг да около.
 
Покуривали. Пили виски-сода.
Писали, авторучками шурша.
А на столе,— вниманья знак особого!—
Из шелка, где-то под Чикаго сотканного,
Два флага —  СССР и США.
 
Был каждый мая,— не дерево, а ветка,—
Но ту тревожность помысла вносил,
Что здесь скрестились две дороги века,
Двух межпланетного замаха сил.
 
И я припомнил год многострадальный
И позднего зазимка ремесло,
И ветер, в воздыханьях и рыданьях
Ведущий чарез брянское село.
 
День короток. Снежок. Серо и мглисто.
И лед блестит на лужицах, как лак.
И наш сосед, перекрестившись истово,
Дает — ба-бах — два с передыхом выстрела,
Сбивая с крыши первый красный флаг.
 
Для храбрости хватив денатурату,
С хмельной слезою по рябым щекам,
Он выпустил "двухствольного оратора",
Чтоб, значит, "сдачи" дать большевикам
 
За то, что черту на потребу,
Втянув на крышу "с красной тряпкой жердь",
Они желают бога скинуть с неба,
Иконы утопить, а церкву сжечь…
 
Нет, я не мог судить того соседа,
Класть на отдел последнюю черту:
Тут жили все, от родичей наследуя
Неграмотность и в доме нищету,
В невежестве взрастали и старели,
Из тьмы живой брала их смерти тьма.
Но многие потом наш флаг расстреливали
Из тех, кому не занимать ума.
 
Дельцы, льстецы, подонков перекупщики
И тех, кто победней да поглупей,
Они совали ружья, бомбы, пушки,
Науськивали, натравляли — бей
 
И может быть, с другими нераздельные,
Сто тысяч тайн похоронив в себе,
Лежат здесь где-то рядом деньги, сделанные
На той, отсюда веленой стрельбе.
 
Расход, приход, все по графам разносится
И - а сейфы, и — а стальные погреба.
А в мире буря, свист, разноголосица,
Подкоп и подкуп. И опять пальба.
 
И в этой схватке, трудной, долгой, давней,
Что все еще берет за жизнью жизнь,
Держись, наш красный флаг многострадальный,
Прославленный, простреленный — держись!
 
Будь сам собой, куда б тебя ни ставили —
На модный стол, на крышу ли в глуши.
Еще добычу ищут волчьи стаи.
Еще стрельба приносит барыши!"
 
("Правда", 1966, № 359 (25 декабря), с. 3).